A Rua Inclinada

Canções de Vida (2) - Them/ Baby, please don't go

2011-10-08T19:53:00.008+01:00

A 1ª canção que ouvi desta banda foi "Gloria", no saudoso Ritmo 64.
Os Them, sem dúvida a melhor banda irlandesa de rythm and blues e que fez parte da British Invasion, eram liderados por Van Morrison e duraram pouco. Infelizmente. Esta notável versão do original de Big Joe Williams e outras canções que preencheram os dois únicos albuns dos Them pela Decca faziam-nos prever uma vida longa e virtuosa para eles. Mas o ego de Van Morrison era grande demais para se conformar integrado num grupo, e saiu para uma carreira a solo, não sem que antes houvesse entre ele e os restantes membros da banda pela posse do "naming" do grupo uma dura refrega, ou não fosse Morrison o típico irlandês briguento.
Depois, dos Them quase se perdeu o rasto e Van Morrison é o "monstro" que se conhece.

Boas notícias na TV - Midsomer Murders

2011-09-15T14:47:00.002+01:00

Afinal, nem tudo é mau no panorama televisivo português. Isto, se considerarmos que os canais de cabo, dele fazem parte, E digo isto, porque se anuncia a estreia para dia 1 de Outubro no Fox Crime de uma das séries por que eu há anos esperava e desesperava que aparecesse por cá.

Trata-se de Midsomer Murders , uma série policial inglesa exibida na Grã-Bretanha pela ITV , e baseia-se nos escritos de Caroline Graham, adaptados por Anthony Horowitz, o homem a quem se deve uma das melhores séries se sempre exibidos em televisão, Foyle’s War (a propósito, ainda espero pela exibição por cá dos últimos 4 episódios desta extraordinária série, já produzidos e exibidos em Inglaterra).

Há que ter em conta que em muitas destas séries britânicas, o número de episódios por temporada não é comparável à das séries americanas: é variável (e geralmente bem menor em quantidade - a 1ª temporada de Luther, por exemplo, só teve 6 episódios) , e a distância temporal de exibição entre cada um também, acontecendo por vezes decorrem dois, três ou mais meses entre a transmissão de um episódio e o seguinte.
Mas é curioso que a Fox anuncia a transmissão da 1ª série (1997)de 7 episódios de 45 minutos cada, quando na verdade a 1ª temporada só teve 5 episódios - o piloto, transmitido em 1997 e os restantes 4 exibidos em 1998. A 2ª temporada, com transmissão em 1999, foi composta também por 4 episódios.
Bom, mas nada como esperar, e no afinal, só o facto de irem ser exibidos 7 episódios e de se respeitar a ordem cronológica dos mesmos, já é uma boa notícia.
Como nota final: a série, muito à semelhança das baseadas na obra de Agatha Christie, trata de numerosos assassinatos ocorridos no condado rural inglês (fictício) de Midsomer, e cujas investigações são conduzidas pelo DCI Tom Barnaby.

Esperemos então ansiosamente pelo dia 1 de Outubro próximo.

Coisas de Homem (ou de gajo...) VI - Como engraxar sapatos

2011-09-14T13:30:00.007+01:00

A respeito de vestuário, e quando um tipo me diz que não tem tempo para se vestir bem, respondo sempre que se demora tanto a vestir bem como a vestir mal. É uma questão de critério,disciplina e gosto. Raramente demoro mais de 10 minutos a vestir-me, tempo que corresponderá mais ou menos ao mesmo que demoraria a enfiar uns xanatos, umas jeans pouco limpas, uma t-shirt e um casaco de mau c(p)orte.
Mas hoje vou abordar uma vertente da arte de bem se apresentar, que, à primeira, demorará um bom bocado, e mais, exigirá alguma paciência e trabalho aos braços.
Trata-se da forma correcta de dar brilho aos nossos sapatos. Sempre tive a ideia que um homem com sapatos bem engraxados dará de si uma imagem de pessoa cuidadosa e de elevada exigência na forma como se apresenta. Se os olhos são os espelhos da alma, os sapatos serão o espelho do brio ou desleixo de cada um.

O vídeo explicativo que aqui mostro, foi tirado do excelente blog "Dress with Style", e o maitre cireur é Pierre-Paul-Marie Hofflin, dono do Talon Rouge (Salon Cireur sur Paris), onde leva a cabo verdadeiros milagres de recuperação de, não só sapatos, mas de todo o tipo de peles, alguns dos quais poderão observar no blog que o próprio edita em Talon Rouge.

O método pode parecer trabalhoso, mas tem que se ter em conta que se efectuar esta operação após a compra de sapatos novos. Depois, é só manter com algumas escovadelas para tirar o pó e avivar o lustro.
Algumas dicas para melhorar o desempenho:
- Usar sempre uma boa graxa ou creme, e escovas de pêlo de cavalo. Pessoalmente, uso produtos Saphir que encomendo através da net no site do A Fine Pair of Shoes , são considerados do que de melhor se fabrica em todo o mundo.
- Antes de usar a graxa, limpar bem os sapatos, aplicando um renovador se necessário, que revitaliza as cores.
- Nunca utilizar abrilhantadores líquidos, que apesar de poderem dar algum brilho rápido, rapidamente "quebram" a pele e trazem ao de cima a pele base. Quando tal acontecer, e após uma limpeza com um renovador que limpa a graxa excessiva e os resíduos deixados pelos tais "abrilhantadores", há umas tintas Viriato que remedeiam bem a situação.

Frase do dia (1)

2011-08-25T17:43:00.010+01:00

"Os árbitros são uns heróis" (Pinto da Costa)

P.S. - Efectivamente, o "denodo" com que se têm batido para que determinados clubes continuem a ganhar campeonatos à custa de fruta, café e bolachinhas, é de herói. A "bravura" que têm demonstrado na batalha para que as coisas se mantenham na mesma, também.

E já agora...a ler

Mapa do Bairro (5)

2011-07-24T22:16:00.007+01:00

Memórias...(o texto)

2011-07-18T13:28:00.005+01:00

…remetem-me para a casa dos meus avós, algo semelhante à das imagens, e que fotografei numa minúscula aldeia da beira interior.

A dos pais dos meus pais, também ela fazendo parte de uma pequena povoação situada nos contrafortes da Guardunha, foi construída pelas mãos grandes e ossudas do meu avô e alguns dos seus amigos, pedra sobre pedra, encaixadas de forma estranha para nós, habituados à exactidão do tijolo e do cimento, mas de uma beleza crua, primordial. O meu avô era como a terra que o rodeava, rude, rijo. Pequeno de altura, mas grande de alma, de vontade, de força. E foi à custa dessa sua força, que a casa de xisto foi erguida.

Não vivia miseravelmente como grande parte dos vizinhos- poder-se-ia dizer que tinha uma vida razoável, fruto do muito que trabalhara em novo – pelo que a construiu segundo os cânones da aldeia, mas um pouco maior que o habitual, o que a fazia sobressair no fim da rua onde se erguia, um pouco acima das outras.

A arquitectura era rudimentar e a distribuição das divisões fazia-se ignorando as questões estéticas, mas de forma funcional, segundo as prioridades da forma como na altura ali se vivia.

A casa tinha dois andares. O rés do chão, de pé muito alto, era dividido em duas partes: à frente, uma enorme despensa, que dava para a rua e onde se entrava por uma porta larga de dois batentes – a que se chamava “loja” – e onde se guardavam alguns utensílios de lavoura e todas as provisões da casa, desde os presuntos enterrados numa barrica cheia de sal, ao pão de centeio - feito uma vez por semana no grande forno que o meu avô erguera num canto do grande quintal, e que funcionava mais ou menos como forno comunitário devido à generosidade da minha avó – enfiado em sacos de pano que por sua vez, eram metidos no meio dos grãos de centeio e milho, guardados em duas grandes arcas de madeira. Do outro lado, a casa dos porcos – a furda – que se situava estrategicamente (já irão saber porquê) por debaixo da grande cozinha.

Para a parte habitável propriamente dita, no 1º andar,entrava-se por umas escadas laterais, já dentro do quintal, à frente do qual se erguia um muro de pedra, alto e tosco. Chegados ao cimo das escadas, seguindo em frente, a porta da cozinha e à esquerda a porta que dava acesso à sala e quartos.

Na cozinha destacavam-se logo duas coisas: as vigas nuas do tecto de telha vã, escurecidas pela fuligem do fumeiro, e a grande lareira de pedra e respectiva chaminé, precisamente a meio da parede esquerda, e onde fervilhavam quase sempre duas ou três pesadas panelas de ferro negras, de tripé e tamanhos diferentes. Na parede em frente à porta, uma grande janela, com vista para o pinhal da encosta em frente e para as faldas da serra. A um canto, uma mesa tosca e vários “mochos” – bancos de madeira, com assento de palha entrançada – onde se comia, e onde luzia sempre um cestinho com um pão, ao lado do qual repousava uma queijeira com queijo, amarelo ou picante, conforme a ocasião. A um dos cantos da cozinha, o pormenor mais insólito: um alçapão! Este, com o qual os adultos tinham sempre muito cuidado quando se encontravam crianças, dava para a furda dos porcos e estava colocado mesmo por cima da pia da comida dos suínos e por onde eram atirados os restos que podiam servir para lhes complementar a dieta: batatas, melancia, melão e mais o que os animais pudessem comer.

A outra parte da casa, estava dividida rudimentarmente, como era ali hábito: uma grande sala – tão grande que ali se chegou a servir o copo-de-água do casamento de um dos meus tios paternos – ao fundo da qual se situavam quatro quartos divididos por tabiques de madeira, três deles tão exíguos, que só lá cabiam as camas, uma cadeira e uma pequena banqueta onde se pousavam os castiçais com vela, que nessa altura, a eletricidade não passava de uma quimera. O outro quarto , o dos donos da casa, que generosamente o cediam a um dos filhos que por lá pernoitasse com a respectiva mulher, já era um pouco maior, e tinha, além da cama, cadeira e banqueta, um grande guarda-roupa. No lado direito da sala, um outro tabique a todo o comprimento, que escondia uma escada que dava para um sótão, onde o meu avô guardava uma variedade considerável de artefactos: de chocalhos para as cabras, ovelhas e vacas, aos magníficos safões de pele de cabra que ele usava quando ia para o mato, passando por guarda-chuvas antigos e cangas para juntas de bois, e muitas outras coisas que não consigo enumerar. Era o meu sítio preferido da casa e onde me perdia horas a brincar com o que calhava ou estendido a descansar e a olhar para o telhado, onde, por entre as telhas arredondadas e esverdeadas pelo musgo, o sol se esgueirava por entre alguns pequenos espaços que se abriam entre elas, ferindo, aqui e ali a penumbra, e a pensar já nem sei em quê, mas penso que em coisas muitos prosaicas, como é normal num rapaz de nove ou dez anos.

A casa era rodeada por um grande quintal. Não havia flores, a minha avó era muito pragmática - a família era numerosa, o espaço tinha que ser todo aproveitado de forma útil e, dizia ela, não tinha tempo para regar flores. Mas não faltavam aromas que perfumavam o ar e chegavam até à casa, especialmente o que subia de um pessegueiro largo, que na altura devida, se enchia de frutos sumarentos, tão pesados que lhe dobravam os ramos até quase baterem nochão, árvore que era o orgulho do meu avô, juntamente com o caramanchão por onde serpenteava uma videira que produzia as mais doces uvas ferral com que eu alguma vez me deliciei durante toda a vida.

Depois, havia as mantas de trapos que a minha avó fazia, e estendia durante o verão a meio de uma das leiras do quintal, e onde espalhava figos e uvas de várias qualidades, que, depois de apanharem a quantidade de sol apropriada, se transformavam em deliciosas passas. Havia ainda, lá muito ao fundo – o quintal teria uns 300 metros de comprimento, talvez mais, era em socalcos, no último dos quais o meu avô abrira um poço, de onde, com uma nora artesanal, retirava a água necessária aos legumes que ele cultivava nesse ultimo degrau do terreno e que chegavam para o sustento da casa, e por vezes ainda sobravam para algum vizinho menos abonado pela sorte e com filhos para sustentar – um muro que delimitava a propriedade, e que era debruado por uma gigantesca silva, que produzia umas suculentas amoras silvestres, quase do tamanho de ameixas - pode ser exagero, mas sabe-se que, quando crianças tudo nos parece grande, e todos os adultos nos parecem velhos – e que, excesso de gula, me provocaram certa vez, problemas intestinais tão intensos, que me serviram de aviso para o futuro.

As cabras à solta pelo quintal, o cheiro intenso que vinha da “corte” onde descansava a mula e o macho, os dias da matança, a colheita da azeitona, tarefa árdua mas compensadora, os dias de vindima sempre com a família em alegre confraternização à volta da mesa farta…tantas memórias que nem saberia por onde começar.

Ah! pois! Não havia casa de banho...

Memórias...

2011-07-16T22:07:00.004+01:00

E outra...

2011-07-12T14:41:00.001+01:00

Poses de Princesa

2011-07-12T10:12:00.004+01:00

Canções de Vida (1) - Fever/Peggy Lee

2011-07-11T14:53:00.004+01:00

"Fever", original de Little Willie John, foi imortalizado por Peggy Lee, numa versão da qual o mínimo que se poderá dizer é que é esplêndida. À perfeição do minimalismo instrumental une-se uma voz única, uma voz que se poderá comparar a uma boa cerveja: se o sabor desta deve preencher voluptuosamente todos os pontos mais recônditos da nossa boca para nos dar o máximo prazer, aquela, pelo seu timbre inigualável, enche-nos todos os sentidos através da audição, provocando o verdadeiro êxtase.
Por estes dias, em que Esperanza Spalding ocupa todas as revistas com retratos da artistas sublinhados com os mais diversos elogios, imagino-a numa versão de "Fever" na qual exibisse as suas duas artes (do canto e de contrabaixista). Mas duvido muito que, na vertente vocal, alguém se possa comparar à potência e intensidade com que Peggy Lee "pegou" no tema.

Renascendo...

2011-07-11T14:13:00.005+01:00

O renascer - deste sítio - se eu cumprisse com o que prometo a mim próprio, deveria ter tido lugar na passada 4ª feira, dia 6. Pelo exemplo se vê que procrastino até, naquilo que comigo prometo cumprir. Mas, como proclama o povo que "vale mais tarde que nunca " (máxima demonstrativa que nem sempre a voz do povo é lá muito acertada), cá estamos, mesmo sabendo que tal decisão não vai afectar o destino de ninguém.

As razões da ausência foram ponderosas - e poderosas - mas visto pertencerem à minha esfera íntima, eximo-me de as expor. Importante mesmo - para mim, pelo menos - é sentir-me novamente pronto a regressar.

Vamos ver se por muito tempo, e com assiduidade aceitável...

Coisas de Homem (ou de gajo...) V - Spectator Day

2011-04-16T16:19:00.004+01:00

A propósito de um post muito oportuno do nosso amigo Gato Maltês, lembrei-me de uma das bizarrias que já li num fórum masculino norte-americano sobre “como e quando vestir” isto ou aquilo, uma espécie de manual de etiqueta para homens.. Diz o GM que, por cá, e com estes dias de calor, parece que as pessoas se entregaram definitivamente às havaianas, t-shirts e calções como se o verão tivesse vindo para ficar, resumindo ele que, mais avisado, ainda não tinha entrado na onda, ficando-se por roupas mais leves, mas não tanto, estabelecendo assim que há um tempo devido para tudo. Ah! E importante. Referia que uma sua amiga tinha datas precisas para usar e deixar de usar meias. Pois a bizarria “norte-americana” que mencionei acima, é uma espécie de calendário que por lá se cumpre quando se trata de começar a vestir o deixar de vestir calças brancas, tal como a tal amiga do GM com as meias. O meu espanto advém do facto de, por cá, ser absolutamente normal o uso de tais calças em qualquer época do ano, embora em dias de chuva, e por razões óbvias, eu evite vesti-las. E a propósito da coisa, hoje, e como o sol convidava, decidi-me a usar os meus “Spectator Shoes”, com um fato de linho branco sujo, uma camisa rosa-velho também de linho, e um panamá castanho claro. Não é que alguém possa estar muito interessado no que eu visto ou não, mas é uma desculpa para referir os “spectator” e manifestar a minha insatisfação por os ver quase esquecidos por cá. Os da foto, que hoje calcei, são uns “brogues” manufacturados pela Cheaney para a Herring Shoes – claro que preferia uns Edward Green, mas estes também me parecem suficientemente bonitos e bem construídos – e, além do branco, apresentam uma cor “tan burnished” que eu muito aprecio. Nota – Para os menos avisados, o “spectator shoe”, é um sapato geralmente baseado nos formatos oxford, brogue ou semi-brogue de duas cores contrastantes, em que a parte da frente, o calcanhar e, por vezes o painel dos atacadores, são de cor mais escura, sendo que a outra cor é geralmente o branco. Ao que parece, o nome advém do facto de serem habitualmente usados pelos espectadores de corridas – de cavalos ou outras – nos anos 20/30, do século passado

Sweet 60's (7)/ Spencer Davis Group - Gimme some Lovin'

2011-03-26T17:26:00.003Z

The Spencer Davis Group - Gimme Some Lovin' (Nov.66/UK Top2)

As Minhas Séries de TV

2011-03-21T21:37:00.005Z

Hoje, ao fazer umas arrumações - algumas, na própria memória - decidi-me a tentar escolher quais as minhas 25 séries de TV preferidas de sempre. Obviamente, cingi-me às que vi através dos canais nacionais.
Aí vai, pois, a lista, decerto com lacunas imperdoáveis. Mas aceitam-se sugestões.

- Agatha Christie's Marple
- Agatha Christie's Partners in Crime
- Agatha Christie's Poirot
- Allo! Allo!
- Blackadder
- Boston Legal
- Brideshead Revisited
- Colditz
- Cribb
- Enemy at the door
- Fawlty Towers
- Foyle's War
- Jeeves and Wooster
- Jewel of the Crown
- Keeping up appearances
- Maigret
- Monty Python's Flying Circus
- Muppet Show
- Perry Mason
- Prime Suspect
- Seinfeld
- Sherlock Holmes
- Vicar of Dibley
- Walking the Dead
- Yes Minister

O Mapa da Zona (4) - Primavera e Verdes

2011-03-20T19:13:00.005Z

da Mesa de cabeceira (1) - O Livro do Desassossego

2011-03-16T13:31:00.005Z

- "...porque o espírito humano tende naturalmente para criticar porque sente, e não porque pensa..." pág.39

- "Este livro é só um estado de alma, analisado de todos os lados, percorrido em todas as direcções" pág. 399

- "Eu não escrevo em português. Escrevo eu mesmo" pág. 353

Sweet 60's (6)

2011-03-16T13:22:00.002Z

Manfred Mann - Do wah Diddy (UK Top1, July/64)

Coisas de homem (ou de gajo)...- IV - O problema dos comprimentos de mangas e calças

2011-03-15T14:12:00.004Z

(clique para aumentar a imagem)
A foto acima, de dois por demais conhecidos homens do jet-set internacional, ilustra de forma flagrante, dois estilos muito diferentes de vestir. Na minha opinião, é o vestir elegante sem esforço, e o esforçar por estar bem vestido, sem minimamente o conseguir.
Com efeito, Luca di Montezemolo, considerado um dos homens mais bem vestidos do mundo, enverga de forma impecável, um fato assertoado feito por medida, e…com todas as medidas correctíssimas. Pelo contrário, Schummacher, com um fato que creio ser Boss, não ficaria menos elegante se envergasse antes, o habitual fato de piloto de automóveis, ou mesmo, um saco de batatas: as mangas estão compridas demais, as pernas das calças estão compridas demais…enfim, está tudo demais, inclusive aqueles inacreditáveis sapatos. A conclusão a que há muito cheguei, é que o dinheiro, por muito que seja, não compra elegância ou bom gosto.
Bom, mas o curioso nisto, é que, por cá, há muito o hábito de, mesmo nos círculos mais “elegantes” - já o tenho visto, até em passagens de moda, o que é realmente inesperado - os homens usarem calças demasiado compridas, a cair sobre os sapatos, formando uma espécie de harmónio sobre eles. Ora a regra manda que as calças caiam até aos sapatos, não sobre. Como no caso de Luca, na foto.
Outro dos pecados habituais dos elegantes portugueses, é o comprimento excessivo das mangas dos casacos. Neste caso, a regra é que a manga, quando o braço estiver esticado ao longo do corpo, deve deixar ver 1,5 a 2cm do punho da camisa.
São regras fáceis, e que dão outra distinção a quem usa um fato, ou mesmo, um conjunto de blaser e calças diferentes. Sim, eu sei que o fato por medida cada vez está menos acessível, mas, que diabo, não conheço nenhuma loja por mais modesta que seja, que não faça os ajustes requeridos pelo cliente, e muita vez isso basta para dar aquele toque de elegância, tanta vez ausente por mero desleixo.

Sweet 60's (5)

2011-03-04T19:58:00.002Z

Georgie Fame and the Blue Flames - Yeh!Yeh! (1965)

Coisas de homem (ou de gajo)...- III

2011-02-23T00:17:00.009Z

“Uma gravata é só um pormenor”.
Esta foi uma frase que um amigo meu um dia proferiu numa pequena tertúlia que mantínhamos há uns anos atrás, num conhecido café de Lisboa, cuja gerou alguma polémica.
Com efeito, estabeleciam-se naquele grupo, com alguma frequência, pequenas discussões, não propriamente sobre o vestuário - embora não fosse este um tema tabu - mas mais sobre divergências estéticas. E o curioso é que, em questões de gostos (na generalidade), até nem existiam grandes divergências entre nós.

(clique na imagem para aumentar)
Dito isto, a clivagem estabelecia-se pois, na importância da gravata, do seu uso ou da sua importância. E acrescento isto, porque o autor da frase, usava normalmente o sagrado item.
A uma das respostas que recebeu: “ A gentleman without a tie is not a gentleman”, talvez pelo radicalismo subjacente e por ter sido dada em tom snob, considerei eu ainda mais assinalável que a que lhe deu origem.
Não vou relatar a contenda na sua totalidade, acrescento só que a maioria daquele pequeno clube, considerava quase essencial o uso diário, sendo que alguns a tinham como dispensável em determinadas circunstâncias.
É claro que a alguns leitores parecerá qualquer das posições exageradas (a maioria considerará até tal discussão fútil), mesmo a mais condescendente, e portanto, é forçoso esclarecer que não estava em consideração o seu uso em tempos de lazer, mas tão somente o modo de alguém respeitável se apresentar no seu emprego ou numa soirée cinéfila.
Devo dizer que sou um adepto incondicional das gravatas, e que as uso (quando uso) ou usei, por gosto e nunca por obrigação. Tal gosto, deu azo a que ao longo de algumas dezenas de anos, tenha junto uma pequena colecção que aprecio bastante, mas que tem o grande defeito comum a qualquer colecção: nunca está completa.
E tenho um especial apreço por gravatas de malha de seda (também as há de malha de lã, mas não são tanto ao meu jeito), das quais apresento aqui, alguns exemplares que fazem parte da tal pequena colecção. Curiosamente, é um tipo de gravata que por cá não se vê muito, ou, pelo menos, não se vê tanto como eu gostaria (visto a minha preferência por elas) - mesmo tendo em conta que é um tipo de gravata cuja nó nem sempre é de fácil execução - e, como é óbvio, tenho marcas de eleição: Drake’s, Ascot ou Rubinacci, qualquer delas de muito boa qualidade e feitura.
Já agora, um conselho a quem se atreva com uma destas [isto (o “atrevimento”) porque, como é dito, a dificuldade em conseguir um nó bem feito, leva muitos ao desespero] : nunca puxe a gravata de molde a que o nó fique muito apertado. Tal terá como resultado a sua inevitável deformação.
E já agora: uma gravata é mesmo só um pormenor?

Sweet 60's (4)

2011-02-21T12:57:00.002Z

You've lost that loving feeling* - The Righteous Brothers

* - Top 1 em Inglaterra e EUA, Fevereiro de 1965

O mapa do bairro - Pormenores (3)

2011-02-20T22:56:00.004Z

Interior

Friso

(Clique nas fotos para ampliar)

Coisas de homem (ou de gajo)...- II

2011-02-09T19:48:00.006Z

Sou lisboeta, e a minha vida - que já conta uns anos valentes - sempre decorreu num “triângulo” - Amoreiras, Campo de Ourique, Lapa - que como que me adoptou, e de onde me parece que não me seria já possível migrar para outra qualquer zona da cidade. Habituei-me à pacatez da Lapa, paredes meias com a Madragoa, onde passeio à noite sem o mínimo receio de ter qualquer aborrecimento - o que poderia constituir o seu único senão é a morfologia demasiado acidentada do bairro, mas que até acaba por ser um ponto positivo, pois obriga-nos a uma ginástica diária e nos evita dispendiosas idas ao ginásio - e tenho ainda o privilégio de sentir os aromas do Tejo, ali bem à minha vista logo que acordo.
Curioso no bairro é que, apesar do seu “clima” aprazível, o comércio não floresce. Se excluirmos a restauração, parece que nada se dá por aqui, ao contrário de Campo de Ourique, bairro fornecido de lojas, embora me pareça que mesmo aí, as coisas já não sejam como há uns anos atrás, e que quem queira qualidade, terá que se deslocar às Amoreiras, ou a outra zona comercial.
Mas a verdade, é que Lisboa, ao contrário de outras capitais europeias, pouco preserva as suas lojas mais emblemáticas, e, uma a uma, vamos assistindo ao seu desaparecimento. De lojas de pronto a vestir a discotecas (estas sacrificadas ao “deus” FNAC), tudo morre, e mesmo a Baixa deixou há muito de ser local obrigatório para quem se queria vestir ou calçar bem. Morreu o Adão Camiseiros (belíssimas popelinas e excelente corte para qualquer modelo de camisa) e a Melodia. A Valentim de Carvalho e a Old England. Já para não falar das grandes lojas de homem da avenida da Liberdade, do Santos & Nascimento à Pestana & Brito.
É portanto, com muita satisfação que vejo aquelas velhas lojas que sobrevivem, e se vão mantendo, como a Luvaria Ulisses, na Rua do Carmo, que deve ser uma das lojas mais pequenas do mundo, mas que a tudo tem resistido. E quem quiser luvas impecáveis, é só procurar aí. A última vez que lá fui, no princípio deste Inverno, resultou na compra das luvas de peccary da foto, substitutas de outras que tinham entregue a alma ao criador, sacrificadas na substituição de um pneu estupidamente furado em plena autoestrada.
E delas se pode dizer que, além do extraordinário “toque”, assentam que nem uma luva.

Sweet 60's (3)

2011-01-29T18:07:00.001Z

P.J. Proby - Somewhere

Old Timers (6) - Bugatti

2011-01-29T17:54:00.005Z

Sweet 60's (2)

2011-01-25T17:37:00.001Z

Jonathan King - Everyone's Gone to the Moon

Rápidas

2011-01-24T23:28:00.002Z

Eleições, 3 notas:

- O discurso de Cavaco coincidiu perfeitamente com a imagem (muito má) que tenho dele. Como é que agora pode proclamar que será o “presidente de todos os portugueses” depois daquele chorrilho de ataques a roçar a mesquinhez que desferiu contra os seus adversários, e consequentemente todos os seus (deles) apoiantes?
- Sócrates deve ter respirado de alívio: a não haver nenhum acontecimento muito extraordinário, desta é que se viu livre da pedra no sapato que constituía Manuel Alegre.
- O mesmo não poderá dizer A. J. Jardim: depois do enfarte, a dor de cabeça chamada José Manuel Coelho, que, ao que me parece, poder-se-á erguer como alternativa válida em próximas eleições regionais

Futebol: 2 notas:

O meu clube permanece igual a si próprio, pelo menos desde que esta linhagem tomou conta das rédeas do poder, isto é, um clube cada vez mais afastado dos sócios, mais elitista e dirigido com evidente incompetência. O meu pai, de quem herdei o sportinguismo, dizia que era do Sporting, porque este era um clube de elite. Mas para ele, isto queria dizer que o Sporting era “um clube diferente”, não que fosse um daqueles clubes ingleses, género “clube do Bolinha”.
Veremos o que nos trazem as próximas eleições. Oxalá não nos apareça outro presidente que desvalorize - ou deixe desvalorizar – jogadores, que compre jogadores por catálogo ou a caminho da reforma, nem contrate treinadores de 3ª categoria.
- Os acontecimentos após o jogo de ontem do SLB não me chocaram. Mas sempre estou para ver o que dizem agora os que crucificaram Scolari quando foi protagonista de um episódio em tudo idêntico. Ah! E já agora, tambem fico à espera de ver se a pena terá algo a ver com o que se “exigiu” para o treinador brasileiro (cheguei a ler que a FPF tinha todo o direito, quiçá a obrigação, de rescindir contrato unilateralmente).

A televisão que temos:

- Desde logo, uma declaração de interesses: das televisões generalistas nacionais, sempre preferi a RTP. Mesmo com os seus muitos defeitos, e apesar das manipulações de que se diz ser vítima, continua a sua informação a ser a que vejo com mais regularidade pela certeza na verdade e isenção patente no que me é dado a conhecer.
Mas do que queria falar é do aproveitamento que é feito em certos meios televisivos, de assuntos que apelam mais ao nosso lado, digamos, voyeurista, como o caso Casa Pia, Face Oculta, Apito Dourado ou outros do mesmo género, e de que é exemplo actual o assassinato de um conhecido “jornalista” social.
Por razões pessoais, tenho passado as manhãs das últimas semanas em casa, e, ao mesmo tempo que faço outras coisas, “ouço” o que se diz no canal em que calha estar sintonizada a TV. Ora um ou dois dias depois do triste acontecimento, o aparelho estava na SIC, e ouvi um painel de comentadores a tecerem considerações sobre o caso. No dia seguinte, e à mesma hora, exactamente o mesmo, e no a seguir o mesmo, e assim sucessivamente. Isto é, a SIC, no seu programa da manhã, tem actualmente uma espécie de “coluna” liderada sempre pelo mesmo “jornalista”, com opinação exclusiva sobre o caso, parece, mais escaldante da nossa actualidade.
Pessoalmente e sobre o caso, vejo capas de revista cor-de-rosa no escaparate do jornaleiro com as fotos dos 2 protagonistas em todas elas, soube do insólito apelo ao cordão humano e vigília a favor do presumível autor do crime, mas evitei ler o que quer que fosse em blogues, uma vez que já sei no que normalmente estas coisas dão: divide-se a malta a meio discute-se a coisa como é nosso costume discutir o futebolês. Pior ainda, o caso vertente é susceptível de desencandear ondas de homofobia ou de condenação antecipada. Que é o que se tem passado na Sic. Como já disse, sob a batuta do douto “jornalista”, e com base nas mais variadas e delirantes especulações, tem-se erguido um libelo acusatório contra o arguido. Não sei se o que move o senhor é um corporativismo exacerbado, uma fobia de “apresentar serviço” ou outra qualquer intenção.
O que sei é que um canal de televisão respeitável, não deveria permitir que num seu programa se desse forma a um tribunal sumário.

- A produção nacional para televisão é parca em qualidade, e resume-se quase só à produção de telenovelas. Que detesto.

Fiquei, portanto, muito impressionado com a qualidade de quatro miniséries exibidas pela RTP1 na altura das comemorações do centenário da República.

Ah! e já agora, tiro o chapéu ao início da 4ª série do "5 para a Meia Noite", o único programa de televisão de que não falho uma emissão.

Coisas de homem (ou de gajo)...- I

2011-01-16T22:17:00.002Z

De há muito que ouço dizer que, segundo os mais reputados psicanalistas – que conseguem explicação para tudo, coisa que sinceramente admiro – todo o homem tem o seu lado feminino.
Pela minha parte, e depois de uma intensa introspecção, descobri que esse pedaço menos evidente de mim, talvez tivesse que ver com o meu fraco por sapatos, fraqueza que partilho, sei-o bem, com a maioria das mulheres que conheço, pessoal ou virtualmente (neste caso, a constatação vem do muito que tenho lido aí pelos blogs).
Contudo, divergimos, eu e a maioria das mulheres, no que tem que ver com a questão do “estar na moda”. Na verdade, enquanto a maior parte das mulheres aspiram pelo último modelo do Manolo Blahnik ou de Christian Louboutin, eu mantenho os meus gostos muito clássicos, e quem me tira uns “brogues” ou uns “loafers” clássicos, tira-me tudo. É evidente que me não são indiferentes as marcas, até porque as minhas preferidas são uma garantia de qualidade. Mas, como refiro, não procuro o último grito da moda, e sim a “good old english leather”.
Voltando aos fins dos anos 60, altura em que comecei a comprar os meus próprios sapatos, recordo que comprava bons sapatos nacionais na Presidente ou na Luís XV, embora já os olhos me fugissem para os Church, só que a diferença de preço era realmente abissal, e a diferença de qualidade não me parecia compensar. Com o andar dos tempos, a chegada das peles sintéticas e umas criações que se pretendiam avant-garde mas não passavam de patetas, cada vez mais me fui afastando do sapato nacional. Na verdade, parece-me que actualmente se fazem melhores sapatos para exportação que para consumo interno, e a Mack James é só um exemplo de marca que, ao que parece, tem modelos bem concebidos e de qualidade, mas que raramente se encontram à venda com facilidade. Geralmente, o sapato português tem um design fraco (na minha óptica, naturalmente), e é pouco durável.

Resultado, hoje as minhas preferências vão definitivamente para os produtos das fábricas de Northamptom, especialmente os Crockett & Jones, Edward Green ou Church. Claro que há melhor, e se forem daqueles feitos por medida pelo John Lobb, Foster ou mesmo pelos italianos da Bontoni, então nem se fala. Mas aí já entramos em preços quase proibitivos, e nem me parece que a exclusividade compense despender tais verbas. Afinal, tenho uns modestos “brogues” da Church que já vão no seu 12º aniversário, e continuam ali para as curvas. Ora o que verdadeiramente procuro num par de sapatos é que a relação qualidade/preço seja óptima, e a qualidade não se resume ao conforto que o sapato nos fornece, mas também à sua longevidade, que dá sempre uma patine muito especial aos sapatos, sejam eles bem cuidados.
Os da imagem, encomendei-os há uns meses atrás numa loja de Lisboa. São uns “chestnut single monk”, calçam que é uma maravilha e a cada vez que são engraxados, me parecem ficar mais bonitos.

Sweet 60's

2011-01-16T15:23:00.006Z

Good Lovin' - Young Rascals (1966)

Old Timers (4) - Edsel

2011-01-15T21:38:00.006Z

Reviver...

2011-01-14T23:37:00.004Z

Poderá parecer a alguns estranha, esta reactivação do blog, inerte há cerca de 4 meses. Tem uma razão de ser, e um dia destes poderá acontecer eu vir a explicitá-la. Mas por ora, ficará mesmo só por aqui: entra novamente em laboração, mas sem mais explicações.
Um dia destes calhou dar uma saltada ao Jardim das Amoreiras, local onde passava boa parte dos meus dias, de garoto e depois, de adolescente.
Encostado á parede de um dos belos arcos do aqueduto, dei comigo a pensar que aquele já não era o “meu” Jardim das Amoreiras. Sei que pode parecer saudosista, mas não é disso que se trata. É verdade que o Jardim agora até está bonito: arranjado (embora não aprecie aquela mistura térrea que puseram nos caminhos), com um agradável quiosque e bem frequentado, mas…falta-lhe a “alma” que dantes tinha. A alma que lhe era dada pela quantidade de rapazes da minha idade que pelos idos 60 o frequentavam e eram muitos.
Sei que a época é outra, mas não deixa de ser triste recordar que quando eu tinha 10 anos, a minha mãe, com todo o à vontade, me deixava sair de casa sózinho para ir até lá encontrar-me com os meus amigos, havendo mesmo alturas em que, pasme-se, me deixava levar o meu irmão, então com 2 anos, sendo que hoje, nenhuma mãe se atreve a deixar sair de casa sózinho, o seu rebento pré-adolescente.
Que pena que neste aspecto da nossa vida se assista a uma desgraçada involução.

Guilty Pleasures (2)

2010-09-04T00:06:00.001+01:00

The Turtles - Happy Together

As Capas de Álbum do Meu Contentamento (1) - Moby Grape/1968

2010-08-15T22:45:00.004+01:00

Saídos do grande movimento que teve o seu epicentro em San Francisco em meados dos anos 60, os Moby Grape viram os oráculos de então apresentarem-nos como a “next big thing” do panorama musical americano, ainda na ressaca da British Invasion.
Era um grupo bastante versátil, mas poder-se-á dizer que o seu estilo cabia bem dentro do chamado country-rock, alinhando ao lado de grupos como os Quicksilver Messenger Service, ou os Lovin’ Spoonful, embora sejam inegáveis algumas influências psicadélicas, o que não será de estranhar se tivermos em atenção que a banda foi formada à volta de Skip Spence, o 1º baterista dos Jefferson Airplane, uma das primeiras e mais importantes referências desse movimento.
Contudo, e voltando à questão da "next big thing", a verdade é que a realidade anda muitas vezes longe das previsões dos “entendidos”, e a vida dos Moby foi relativamente curta - 3/4 anos - e de êxito muito relativo, culpa, diz-se, de muitas más decisões conjuntas e de algumas atitudes pessoais reprováveis.
Intocável é porém, o manifesto cuidado e bom gosto, postos pelos responsáveis, na produção gráfica dos vários LP’s que o grupo lançou enquanto durou.
A capa que hoje aqui se apresenta, é a do 3º longa duração do grupo, Wow/Grape Jam (um duplo álbum que curiosamente foi posto à venda ao preço de um LP normal) editado pela Sundazed/Columbia em 1968, e é da autoria de Bob Cato, um reputado designer pertencente aos quadros da Columbia, e que trabalhou com vários nomes notáveis da cena musical norte-americana, como Bob Dylan, Barbara Streisand, Miles Davis ou Janis Joplin.

Filmes (1) - Os Óscares que aí vêm

2010-08-14T18:52:00.005+01:00

Tenho para mim que quem se interessa por cinema, e à medida que vai vendo as novidades cinematográficas, manterá todos os anos alguma expectativa em relação aos filmes que, no ano seguinte, serão nomeados para o Óscar. Por mim, penso que por estes tempos, será uma espécie de prazer mórbido, aquele que nos move.
A verdade é que, principalmente nos últimos anos, têm sido tão erráticas as opções da Academia, que há sempre aquela perguntinha que nos assalta: “Será que é desta que acertam?”. Também é verdade que o facto de não concordarmos com o filme escolhido, não faz com que aquele que vence seja pior. Admito perfeitamente a diferença de opinião quando se avaliam duas coisas de potencial semelhante. O que já não me parece muito lógico é sequer nomearem-se filmes sem qualquer interesse para um cinéfilo - como aconteceu quando nomearam Avatar como candidato ao Óscar para o melhor filme - sendo que pior é quando ganham, como foi o caso de Slumdog Millionaire, em 2008.
A nomeação já me pareceu disparatada. O facto de vencer, quando estavam também nomeados filmes com a importância de “O Curioso Caso de Benjamin Button”, “Frost/Nixon” ou mesmo “Milk” (que não apreciei pessoalmente, mas que concedo ser um bom filme), é, na minha opinião, não só uma decisão absurda, como me parece conter em si mesma uma atitude paternalista um bocado imbecil.
Por cá, quando se chega á altura da cerimónia, é curioso verificarmos que alguns dos filmes nomeados ainda não passaram - alguns, em anos anteriores, creio mesmo só terem vindo posteriormente directos para os clubes de vídeo, o que com o desaparecimento recente do Blockbuster, vem pôr outro problema a quem se interessa por cinema, que é o de a partir de agora, ter que abrir os cordões à bolsa e comprar os filmes, se os quiser ver - e o que até agora apareceu, não é muito auspicioso. Dois ou três filmes interessantes, e pouco mais. Mas como ainda falta a época alta, a começar em Outubro…
De qualquer forma, suspeito que, se no ano passado foi nomeado Up, o mais certo é este ano não falhar a nomeação de Shreck IV. O que me parece muito mais saudável, do que um daqueles enjoativos filmes de vampiros, ou qualquer coisa toxicamente tecnológico e cheio de efeitos especiais, como o Avatar.
Uma aposta minha vai para o recente “The Expendables”. Afinal, é produzido pelo grande Sylvester Stallone (sim, grande. Que ainda não me esqueci que o homem já ganhou um Óscar!), e reúne a nata dos “heróis” de Hollywood e não só.
Cheira-me a que é muito mau, mas pelo menos, temos acção garantida.

O Mapa do bairro - Pormenores (2)

2010-08-13T23:22:00.003+01:00

Old Timers (3) - Mercedes Benz

2010-08-12T00:24:00.004+01:00

A Roda do Tempo (1) - As Velhas Tabernas

2010-08-08T19:57:00.005+01:00

A leitura da Time-Out desta semana levou-me de volta ao Sudoeste donde cheguei há uns dias. Mas fui ao engano. Falavam eles de 10 razões para ir ao Sudoeste, e pensei logo que uma delas, seria o arroz de marisco - ou mesmo só o marisco, fresquíssimo, desde o inacreditavelmente barato percebes, á incomparável amêijoa - do Azenha do Mar, da D. Alzira, mesmo chegado ao Brejão e à praia do Carvalhal. Mas…desilusão. O 1º “prato” que me serviam era o intragável Mika mais a sua voz pimba, que mais pimba não há.
Mas recompus-me e logo a seguir fiz as pazes com a publicaçãozinha quando ela me forneceu alibi para um dos meus “pecados”, que é não ter conseguido até hoje, ler o “Ulisses”. Pois é, parece que não sou só eu. Partilho a fraqueza com, pelo menos, José Luís Peixoto, Miguel Sousa Tavares, José Mário Silva ou Inês Pedrosa, tudo nomes ilustres das nossas letras, o que, para mim, significa simplesmente que afinal só lêem o Ulisses pessoas desprovidas de sistema lógico de raciocínio, ou seja, perfeitos idiotas se dão ao trabalho de ler a obtusa obra de James Joyce.
Como se sabe, a Time-Out é já uma referência pelas indicações preciosas que dá, e, curiosamente, neste número fala de uma das casas de comes mais faladas da zona onde moro, o Chá da Lapa, talvez só superado em fama pelos pastéis de nata da Cristal ou pelo Chef, da Borges Carneiro, onde se comem as melhores empadas de galinha de Lisboa, ao mesmo tempo que se pode tropeçar com algum famoso, ou pretendente a tal, o que não me é muito apelativo, eu que sou um orgulhoso anónimo e sem pretensões a alpinista social. Portanto, passo geralmente ao largo. A não ser quando me apetecem mesmo as tais empadas. Ou uma chamuça.
E geralmente passo ao largo, passeando a minha fiel amiga, ao mesmo tempo que ouço em podcast episódios atrasados do Governo Sombra - aí está mais um elo que me liga ao Time-Out - que não tive oportunidade de ouvir na altura devida, mas que é um daqueles programas de rádio em que o senso de humor dos intervenientes torna os tópicos abordados intemporais. Ah! E os cromos do Markl na Comercial, claro.
Mas voltando ao Chá da Lapa, que fica a meio caminho de um dos percursos preferidos da minha pequena amiga de quatro patas, tenho que confessar a minha nostalgia quando assisto ao progressivo desaparecimento de alguns locais bem mais típicos que os actuais, e que fizeram parte da minha vida durante tanto tempo, que em alguma altura pensei que só desapareceriam quando a cidade desaparecesse ela própria. Ultimamente, por exemplo, morreu com 96 anos, o proprietário de uma das mais antigas e belas drogarias de Lisboa, e ela não lhe sobreviverá.
Mais longe ainda, e já quase completamente extintas, as velhas tabernas - havia uma espectacular, na Calçada do Castelo Picão, onde assisti a algumas das cenas mais hilariantes da minha vida, dignas de um filme da época do neo-realismo italiano - em que uma das partes era carvoaria e onde se empilhavam os barris, a outra, a taberna propriamente dita, serradura espalhada no chão, balcão - de madeira ou mármore grosseiro - largo e gasto pelos milhares de cotovelos e copos de 3 que por ele tinham passado. Numa das pontas, geralmente, uma “coluna” de petróleo, de onde o dono o “sacava” como se fosse uma “imperial”. Afinal, não havia casa na Madragoa que não tivesse o seu candeeiro a petróleo, para o caso de faltar a electricidade. Outra das inevitabilidades de uma taberna que se prezasse, era o prato dos ovos cozidos. E em casos de maior esmero do tasqueiro, um de carapaus de escabeche, que ele servia com as mesmas mãos com que aviava o petróleo ou enchia os sacos com 5 quilos de carvão. Graças, que na altura não havia ASAE.
Mas a maior peculiaridade desses locais, era o corvo á porta. Sujeito por uma das patas, o animal era o símbolo vivo das tabernas/carvoarias de Lisboa e era estimado e respeitado por toda a gente. Lembro-me que um dia, uma das minhas vizinhas, a D. Guilhermina, que tinha uma pedra de peixe no Mercado da Ribeira, levou a sobrinha que morava nas “avenidas novas” para ver o animalzinho. E não se esqueceu de lhe levar um mimo, uma lasquinha de carne de cavalo. Só que enquanto estendia o petisco ao corvo, virou, risonha, a cara para a sobrinha, como quem diz “disto não tens lá pelas tuas avenidas finas”, e na distracção, o Vicente (os corvos de Lisboa chamavam-se sempre Vicente), juntamente com o “bitoque” de cavalo, quase lhe decepava um dedo. Foi então que a D. Guilhermina deu uns gritos, ao mesmo tempo que desfiava o esmerado vernáculo herdado da sua juventude em Ìlhavo.
Espectáculo inesquecível e que decerto o Chá da Lapa nunca me proporcionaria.

Fim de férias...

2010-07-31T20:49:00.007+01:00

O regresso de férias não trouxe consigo grandes arrojos em relação a novos projectos.
Mas cada vez mais a foto grafia me tenta, embora não tenha a veleidade de alguma vez me tornar um fotógrafo à séria. Contudo, sei que a natureza e o génio do homem me vão ajudando a obter alguns resultados curiosos.
Os seguintes, são alguns momentos roubados ao mar e à planície alentejana, mesmo ao lado.

Guilty Pleasures (1)

2010-07-31T00:04:00.006+01:00

A-ha - Take on me

Vem aí o Schreck IV!

2010-07-04T18:05:00.007+01:00

Vem aí o Shreck! Vem aí o Schreck! É o IV!
Bem, podem ficar admirados por este meu entusiasmo, até porque eu sei que é invulgar um adulto maduro - bem maduro, por sinal - entusiasmar-se com um herói de animação.
Mas a verdade é que sempre fui dado a admirar raridades, e o Schreck é uma raridade: é um dos únicos , se não o único herói de filmes de animação (assim lhes chamava o saudoso Vasco Granja, embora os filmes do Schreck não acabem com o “koniek”) que é heterossexual, mas o que é importante, assume-se!

Admirava o Hergé, mas sempre o achei um bocado racista, e sobretudo nunca lhe perdoei o facto de, ao mesmo tempo que criava um herói genial como o TinTin, o envolver em relações muito duvidosas, especialmente com o Capitão Haddock, nunca assumindo a sexualidade do seu herói. Tantos anos depois e sem sair do armário, tem algo de tortuoso. Se bem que sempre se percebeu que a mente do Hergé tinha muito de perverso, quando o envolve com um alcoólico inveterado, um velho lunático e principalmente com os gémeos Dupond e Dupont.
O mesmo se pode dizer do Asterix. Pelos vistos é sina destes heróis de papel terem paixonetas por tipos que sofrem de distúrbios alimentares e comportamentos anti-sociais! Sinceramente, não imagino o que é que estes autores leram quando eram pequenos! Aliás, as aventuras do gaulês incluem quase todas, episódios a fazer lembrar aqueles bares americanos de “bears”. Todos latagões, grandes bigodes, tudo à porrada e vai-se a ver…enfim, acho que não preciso de pôr mais na carta.
Pelo contrário, o Blake e Mortimer são dois gentlemen. Gays, mas gentlemen. Embora, lá está, o autor tenha morrido - tal como o Hergé - sem abordar a vertente sexual dos seus heróis.
Mas o caso mais patológico será sempre o do Batman e Robin. Aqui já se vai mais longe, e o (que se supõe ser) autor Frank Foster veste os seus heróis de latex, municiando Batman com uma série de pequenos acessórios, e atirando-os assim para o campo do sado masoquismo.

E os 7 anões são outro caso patológico: 7 morcões com uma fruta tão boa ali à mão, e vão para a mina trabalhar em vez de desfrutarem das benesses do destino, deixando-se ultrapassar por um mânfio - lá está - de collants!
Na minha opinião, trata-se de um lobby. Veja-se que nestas histórias para jovens, o lobo do capuchinho vermelho é o único a comer alguém do sexo oposto, e por castigo, é sumariamente executado.
Bom, mas a boa notícia é que vem aí o Schreck. A não ser que a Fiona venha agora para os tablóides clamar que o apanhou na SUA cama com o Gato das Botas!

O Mapa do Bairro (V) - Pormenores

2010-07-03T23:42:00.006+01:00

Old Timers (2)

2010-06-27T17:15:00.004+01:00

Hispano-Suiza K6

Hispano-Suiza J12

Hispano-Suiza 1924 H6B

Alpercatas? Sapatos de vela? Enfim, que calçar? dramática decisão

2010-06-26T19:50:00.008+01:00

Falava há dias o nosso caro Gato Maltês em alpercatas, curiosamente no mesmo dia em que ouvi na rádio um locutor referir-se depreciativamente em relação a sapatos de vela, afirmando mesmo que estes seriam um dos seus ódios de estimação. Fiquei a pensar que era coincidência a mais, não só por se tratar de dois tipos de calçado que praticamente só se usam de Verão, depois porque ando há uns tempos a pensar em experimentar umas alpercatas, e por fim, porque sapatos de vela é o que mais uso por estes dias, mas gostaria de experimentar algo de novo.
Portanto, na ordem do dia: que calçar nos dias de praia?
Nunca calcei umas alpercatas (ou espadrilles como lhe chamam nuestros hermanos, conforme e bem nos informa o GM, ou ainda zapatillas de esparto), mas comecei a considerar tal hipótese, embora os preços que vi - na última vez em Madrid, a Castañer tinha-as a 65€ - estivessem bem longe do singelo €uro que refere no seu texto (aí está o resultado da repescagem por algumas das grandes marcas de um produto outrora tão humilde), até porque tenho alguma dificuldade em calçar algo mais descontraído em dias de lazeira.
Geralmente uso os boatshoes da Sebago (não percebi muito bem aquele ódio de estimação do locutor, se bem que entenda que os ditos "ódios" raramente são explicáveis), mas sempre o mesmo modelo (no fim do texto), e nunca gostei de outra das alternativas que se põe para estas alturas, os Todd's (ou sapatos de condução, como também são conhecidos), já para não falar de ténis, que por muito "refrigerados" que sejam, me abafam os pés e se transformam numa quase tortura chinesa.
Portanto, ténis de fora por uma questão de incompatibilidade, Todd's em razão do (não) gosto. Restam os sempiternos sapatos de vela e as alpercatas.
Qualquer deles com o inconveniente de guardarem em si quantidades consideráveis a sempre incómoda areia da praia, que parece ter sempre a propensão para invadir os sítios mais recônditos do nosso corpo.É claro que nem falo das havaianas, porque nunca me consegui habituar à condução com elas (falta de jeito, claro).
Resumindo: nenhuma das alternativas é totalmente positiva. E agora aqui estou eu nesta incerteza!
Ora isto tudo é bem demonstrativo da complicação pegada que é a minha vida e da importância crucial de algumas das decisões que vou ter que tomar proximamente!
Em todo o caso e para já, vou experimentar as alpercatas!

O Mapa do Bairro (IV)

2010-06-21T19:08:00.007+01:00

Do meu bairro para o mundo.

Vic

Ah! Não cheguei realmente a conhecer a Scarlett, mas...

2010-06-17T19:08:00.003+01:00

...ainda assim, comprei a gravata na Breuer.

Afirma O'Hanlon

2010-06-16T19:43:00.002+01:00

Afirma O’Hanlon que não haverá mais Thomas Hardy Ale.

Vamos por partes: Quem é o O’Hanlon? E a Thomas Hardy Ale?
Bem, para começar pelo princípio: há dias, quando foi da inauguração da Cask Ale, comunicou-me um amigo e amante cervejeiro que é uma espécie de Michael Jackson português (só que mais novo e, felizmente, vivo!), que a Thomas Hardy’s Ale tinha acabado. Espanto e estupor! A Thomas Hardy’s Ale é SÓ – na opinião do escriba, obviamente – uma das melhores cervejas do mundo.
Digeri –mal - a má nova, quase da mesma maneira como se sente a partida definitiva de um velho mas longínquo amigo, e procurei informar-me do que teria levado ao fim de um produto de tão excelsa qualidade. Deixem-me fazer um aparte para vos dizer que, embora goste muito de cerveja, não me mantenho a par das novidades da industria. Sou, como costumo dizer, um consumidor moderado ao qual só interessa a qualidade do que lhe põem à frente. Bom, informo-me também sobre os locais a visitar, se há novidades com que possa satisfazer a minha gula e se as houver, verificar sobre as suas virtudes, enfim, essas coisas... O resto, confesso que me passa um bocado ao lado (que me desculpem os meus amigos que se dedicam de alma e coração à feitura da cerveja perfeita e sua divulgação, mas sou demasiado preguiçoso para me abalançar no fabrico).
A Thomas Hardy, uma Barley Wine inglesa encorpada, foi criada pelo cervejeiro Eldridghe Pope em finais dos anos 60. No início deste século, a sua elaboração passara para as mãos da Cervejeira O’Hanlon, que a manteve até ao princípio de 2009, altura em que se decidiram pela sua não continuidade. A explicação é simples: a sua feitura era demorada e complexa, e enquanto as outras cervejas da O’Hanlon eram engarrafadas em 2 semanas, o processo da T H era iniciado no início de cada ano e só podia ser engarrafada por voltas de Setembro, o que, afirma O’Hanlon himself, tornava os custos da cerveja incomportáveis.
A Thomas Hardy’s Ale era uma espécie de Bentley das cervejas. Tem uma apresentação impecável: etiqueta explicaticva, a tampa coberta por uma prata dourada como as garrafas de champanhe, uma medalha com o retrato em sombra do perfil do autor inglês que lhe deu o nome, e cada uma das pequenas garrafas era numerada, o que lhe emprestava um toque de exclusividade. Mas principalmente, era uma cerveja única: um corpo intenso de um castanho escuro opaco, pouca ou nenhuma espuma, um aroma complexo e um sabor intenso, inconfundível, licoroso. Depois, a potência dos seus mais que 11º de Abv nos quais não se notava sequer resquícios de álcool, o que a tornava surpreendente.
Pois é…mas ao que parece, o mundo chegou àquele ponto em que nem a qualidade suprema se salva, e tudo se sacrifica no altar do deus $$$.
Ontem, assomei à minha despensa e verifiquei que ainda me restavam 3 garrafinhas de TH da colheita de 2007. Para me desforrar da notícia, decidi que, assim como assim, algum dia teria que ser e decidi-me a abrir uma e deliciar-me com ela num jantar alancharado. Foi nela, pois então, que afoguei as mágoas. E ainda restam duas sobreviventes que seguramente tornarão mais felizes, outros dois momentos da minha vida.

Vic

O mapa do Bairro (III)

2010-06-15T19:35:00.005+01:00

Do meu bairro para o mundo

Vic

Lugares de Cerveja (1) - Les Enfants Terribles

2010-06-14T12:52:00.004+01:00

Há uns dias voltei a ir a Les Enfants Terribles (volto a dizer, situa-se acima do átrio dos cinemas do centro comercial ex-Monumental), desta vez, não para inaugurar uma Cask-Ale, mas para fazer um lanche ligeiro do qual faria parte uma das novas cervejas disponíveis na carta.
Como sempre, ia acompanhado, e enquanto a minha companhia escolhia uma cerveja frutada, a Framboise Timmermans, eu elegi uma das minhas favoritas de sempre, a Bush Ambré, que em bastas ocasiões já tinha referido e elogiado, mormente no meu antigo blog sobre cerveja, o Ruivas, Loiras e Morenas.
Uma nota para os menos atentos a estas coisas da cerveja: a Bush aparece também sob a designação de Scaldis. Ao que sei, isso terá qualquer coisa a ver com uma disputa do nome – Bush – e respectivos direitos, mas creio não ser essa explicação o mais importante. Importante é a imponência dos 12º de Abv desta excelentíssima cerveja da Cervejeira belga Dubuisson, e o correspondente nível elevado de sabores e aromes desta pequena ruiva (a garrafinha é de 25cl e não de 33cl, como é normal).
Mas como as notas sobre ela já se descrevem no antigo blog e este permanece aberto, será excusado estar a alongar-me mais na apreciação.
Acrescentarei só que, na realidade o Les Enfants Terribles agora tornou-se mais atractivo: o ambiente é agradável, a lista dilatou-se e de que maneira, ao que parece os acompanhamentos que suportam a degustação das cervejas está a melhorar – fala-se até em se “importar” um dos bons costumes dos nuestros hermanos, os “pinchos”, o que nos salvará da inevitabilidade dos omnipresentes hamburgueres.

Old Timers (1) - Nash

2010-06-14T11:51:00.006+01:00

Nash 1934

Nash 1948

Catálogo Nash 1951

Naquele tempo, todos os homens usavam chapéu

2010-06-13T23:05:00.008+01:00

Não sou um saudosista, mas admito sem qualquer dificuldade, ser saudoso de algumas pessoas que se foram, nostálgico de partes da minha vida.
Uma das pessoas que há muito se foi e que persisto lembrar, o meu padrinho, ocupou novamente as minhas lembranças quando li este post.
A meias com o meu pai, tratou ele, até à minha adolescência, da parte paternal da minha estruturação, constituindo para mim um exemplo em muitos aspectos. Sendo ele um beirão quase iletrado, poderia parecer estranha a sua ligação ás artes: foi com ele que pela primeira vez entrei em todos os poucos museus que na altura existiam em Lisboa. Era também pela sua mão, que aos domingos de manhã de sol, subia a Álvares Cabral para assistir aos concertos dados por algumas bandas – na maior parte das vezes, a da GNR ou de um ramo das Forças Armadas – no coreto do Jardim da Estrela. Aliás, esta faceta que o aflorava dominicalmente, adequava-se perfeitamente à sua ocupação diária de jardineiro, e era ele o pai do jardim, que aos meus olhos de criança, era o mais belo da cidade, com a sua variedade enorme de rosas e a alacridade dos amores-perfeitos ou dos brincos-de-princesa, e a sombra de um considerável número de árvores de fruto todas plantadas e criadas por ele, entre as quais uma ameixoeira que um ilustre botânico tinha referido como a mais imponente no seu género em toda a Península, palavras que lhe criaram uma das poucas vaidades que possuía.
Tendo uma profissão que pagava mais de forma sentimental que monetaria, a que se juntava uma pequena pensão do exército, não se podia, portanto, estender em excentricidades: Mas havia duas coisas das quais não prescindia: a boa mesa e de sair ao domingo impecável no seu fato de bom corte.
Na verdade, nesses dias, era para mim um fascínio vê-lo preparar-se para sair. Era de estatura meã –andaria pelos 1,62/1,65m de altura – ossudo mas elegante e de feições suaves, cabelo imaculadamente branco, tal como o bonito bigode, com o qual perdia bem mais de meia hora, frisando-o com um alicate quente que lhe revirava as guias para cima. Sentava-me sempre à porta da casa de banho que ele mantinha aberta a observá-lo com admiração. Foi uma espécie de cerimonial a que assisti quase até ao dia da sua partida (um dos maiores choques que senti em toda a minha vida foi vê-lo estendido numa cama de hospital já muito débil e constatar que lhe tinham cortado o esplêndido bigode, e ler-lhe o desgosto nos olhos turvos).
Depois, ia até ao quarto vestir-se. Aparecia-me dez minutos depois a cheirar a loção de barba inglesa e de fato, camisa e gravata tudo impecavelmente engomado e a dar com os sapatos, que tinham sempre um brilho incomparável. Conforme o tempo, assim usava ou não o colete do fato, e…as polainas.
O meu padrinho mandava fazer por medida e invariavelmente, 2 fatos de 2 em 2 anos: um de inverno e outro de meia estação. Do seu espólio fazia ainda parte um sobretudo de flanela de lã, também feito por medida.
Depois, havia aquele belo casaco de linho muito claro, e 2 ou 3 pares de calças de verão. Quando usava aquele casaco, finalizava o cenário com um bonito chapéu panamá branco com fumo negro.
Aliás, nunca saía de casa sem chapéu: além do panamá, possuía um cinzento muito escuro com um fumo de seda da mesma cor, e um de tons acastanhados, que usava de acordo com o fato, ambos comprados na chapelaria Azevedo.
E aqui chegados, chego também ao propósito do texto, que à pequena homenagem que presta, junta a minha perplexidade face ao quase desaparecimento dos chapéus do guarda roupa do homem de hoje, o que não deixa de ser surpreendente face ao toque de classe que dá a qualquer cenário.

Vic

O Mapa do Bairro (II) - Varandas

2010-06-09T12:56:00.002+01:00

Do meu bairro para o mundo

Vic

O dia em que conheci Scarlett Johansson

2010-06-07T17:09:00.003+01:00

Acabava de comprar 10 embalagens de Nespresso – 5 Asperggio, 4 Roma e 1 Ristretto, como sempre que nestas coisas sou muito rigoroso – na loja da Rue de La Paix e atravessei para o outro lado afim de comprar uma gravata da última colecção da Breuer logo ali um pouco mais abaixo. No ar pairava um aroma a flores frescas, trazido da Madeleine pela brisa suave que soprava. Olhei para o saco cheio de cápsulas de café, e aflorou-me a ideia de que nem ele nem a hipotética futura gravata da Breuer me fariam sentir sexy como o George Clooney. Para mais, não acredito em milagres, não creio que o Criador me castigasse com um piano – não mereço tanto, um balde de cimento caído de um andaime ainda vá – e muito menos que ele me concedesse uma audiência privada.
Só me restavam 30 minutos para a compra e depois, chegar a horas ao encontro marcada no pequeno café na Saint Honoré, o que se me afigurou apertado, pelo que me apressei ao mesmo tempo que olhava mais uma vez o saco. Não sei porque o fiz, foi um olhar maquinal. E fatal, Foi ele o causador de um forte embate em alguém que se deslocava em sentido contrário. Tão forte que o saco saltou-me da mão, indo parar uns 3 ou 4 metros à frente com as embalagens de café espalhadas pela calçada.
Há coisas estranhas: normalmente a minha reacção seria de irritação, ou pelo menos de impaciência. Contudo, naquela altura só me ocorreu olhar com preocupação para a pessoa atingida, receando que lhe tivesse causado algum dano.
E o choque que então senti, não foi menor que o anterior: olhavam-me uns olhos enormes, abertos de espanto. A cara afogueada, o lábio inferior ligeiramente descaído num esgar misto de espanto e curiosidade. Depois, o olhar escorregou-me por aquele corpo perfeito abaixo e voltou para cima e assegurei-me:Tinha chocado com a Scarlett Johansson!!!
Desperto da surpresa inicial, exclamei:
- Mais, vous êtes encore plus ravissante!
O espanto dela, genuíno, acentuou-se, e lembro-me que naquelas fracções de segundo terei pensado algo como: “Burro! Achas que a Scarlett percebe alguma coisa de francês?” e logo refiz a exclamação:
- Jesus! You are even better than in the movies! But are you alright?
Ela sorriu então com aquele sorriso maravilhoso que põe um homem a tremer de emoção, pousou-me uma mão no braço, gesto que me fez correr o sangue ainda mais depressa e ia começar a falar comigo, quando o cão desatou a ladrar.
Despertei assim para a dura realidade: aquilo tudo não passava de um sonho e andava alguém estranho nas escadas. Entretanto, o cão calou-se e fiquei sentado na cama a pensar se haveria algum sinal do destino no episódio, uma espécie de premonição.
Provavelmente não, mas a verdade é que sonhar consecutivamente com encontros imediatos com a Kate Beckinsale, a Lenka do Preço Certo, a Keira Knightley e duas ou três Playnmates da Playboy, deve conter em si algo de profético!
Tenho que ler o Diccionário dos Sonhos!

O Mapa do Bairro (I)

2010-06-06T20:07:00.009+01:00

Do meu bairro para o mundo.

Vic

Inauguração de uma Cask Ale (Cervejas I)

2010-06-05T15:16:00.004+01:00

Poderá parecer pouco poético a quem me conhece iniciar este local falando de cerveja, mas a verdade é que a efervescente (nem sempre) bebida ocupa uma parte dos meus interesses diários. Portanto, nada de muito escandaloso na escolha do tema. Que aliás passará a ser recorrente por aqui. Prometo.

Portanto, vamos ao assunto sem mais perda de tempo.

Ontem assisti pela 1ª vez à inauguração de uma Cask Ale em Lisboa, mais precisamente no Les Enfants Terribles, restaurante que se situa no centro comercial que ocupa o espaço onde outrora se erguia orgulhoso um Cinema Monumental, hoje já só uma ténue reminescência na memória dos lisboetas.

E o que é uma Cask Ale? perguntará o português para o qual a cerveja se resume à imperial gelada ou à mini, e para quem o ceptro de melhor cerveja do mundo será sempre da Sagres ou da Super Bock, dependendo do local, mais a sul ou mais a norte, onde resida.

Resumidamente, uma Cask Ale é uma cerveja que é embarrilada pouco depois da sua feitura, sendo que leveda então, produzindo uma carbonatação muito característica que liberta componentes influentes nso seu aroma e sabores futuros. O excesso dessa carga gasosa é libertada aquando da abertura do barril, a qual é feita de forma muito característica (esta parte foi tirada do libreto exposto no local, e que referia o evento).

Nesta altura, seria interessante postar aqui algumas fotos do acontecimento, mas a minha habitual distracção levou-me a deixar a máquina fotográfica em casa, e achei que a cerimónia que em si contém algo de litúrgico, merecia mais que umas tremidas (era a emoção do momento) imagens tiradas por telemóvel.

Este método é todo ele muito "british", e posso dizer que a cerveja - no caso uma Master Brew, de uma antiquíssima cervejeira do Kent, a Shepherd's Neame - exalava um intenso odor a pão, a que correspondia um palato igualmente intenso. E espuma a condizer, claro.

Este tipo de cervejas, é o que os ingleses designam por Session Ales, dado que a sua baixa graduação alcoólica permite, sem receio de grandes efeitos secundários, a sua ingestão na razoável quantidade que permita molhar qualquer interessante e prolongada discussão sobre o tempo, o corte do fato, a notável performance do Wayne Rooney do último domingo, ou o derradeiro escândalo sexual envolvendo membros da família real.

Confesso-me mais versado e interessado noutro tipo de cervejas mais vigorosas, mas essas por vezes, se não acompanhadas com algum forro de estômago, podem-nos pregar partidas inesperadas, que esta Master Brew dificilmente consegue.

Apreciei, além da cerimónia - que teve em si aquela toque quase mágico que sente aquando da nossa "1ª vez" de qualquer coisa, desde que seja agradável - a companhia excelente.

E gostei também de saber que Lisboa tem a partir de agora um sítio com uma carta decente de cervejas (os Enfants Terribles já tinham algumas muito boas - todas as esplêndidas Chimay de garrafa ou a bela Leffe Brunne de barril - mas assim sobe a parada de forma assinalável), na qual luz a partir de agora a Spitfire à pressão, uma Ale da cervejeira já evocada, toda a gama (ou quase) da também inglesa Samuel Smith da qual vos deixo uma fotografia do meu espólio pessoal, e outra notáveis das quais a maravilhosa Bush Ambré é só um exemplo.

Ah! e para que conste: o "novo" Monumental é uma estalada no gosto arquitetural de qualquer lisboeta que se preze. Mas o Les Enfants Terribles tem uma bela panorâmica sobre o Saldanha.

Até logo

Vic

P.S. - Juro que a gerência do Les Enfants Terribles não sabe que escrevi este texto. Portanto, nem pensem em considerar isto como publicidade paga!

Hoje, por acaso...

2010-06-04T22:03:00.006+01:00

Hoje, por mero acaso e não por um qualquer desígnio do destino, levo a cabo o que há muito protelava:
- recomecei aqui, a dizer ao mundo que ainda existo.
Não que tal tenha um significado assinalável, mas só porque sim.
O nome do blog tem origem no sítio onde, mais provavelmente será escrita a maioria dos textos aqui publicados.
Assuntos? nada de especialmente recomendável, tal e qual o autor. Mas sobretudo, reflexo do que na altura me occorrer, o que quer dizer que publicarei sobre tudo o que me apetecer, e geralmente apetece-me sempre alguma coisa.

(Resumidamente, diria que nele gostaria de reunir temas que tenho espalhados por outros três blogs inertes e em que abordava alguns dos meus interesses - literatura e poesia num, noutro música, e ainda cerveja num terceiro - e juntar-lhes mais alguma coisa que de momento não consigo definir).
Fotos? Algumas. Do signatário ou alheias - estas, certamente mais interessantes, ou no mínimo, mais profissionais - mas sempre ao meu gosto. E este "meu" é sublinhado, muito sublinhado.

A propósito, a foto na cabeça do blog é minha. Tirada de uma das minhas janelas, num fim de tarde. O mérito que possa ter, advém-lhe mais da paisagem do que propriamente da arte fotográfica do autor.

Como nela se pode ver, a rua onde se situa a morada do escriba, resvala para o rio, e o que vejo todos os dias mal me levanto, não é nada de desprezar.

E para apresentação, parece-me suficiente.

Até logo.

Vic