Shaken, Not Stirred

Os sonhos são uma chatice: uns porque não acabam quando deviam - os pesadelos - os outros porque acabam antes do que deviam. Ainda esta noite, por exemplo, não acabou antes de eu cair nas cataratas - logo eu, que além de não saber andar de bicicleta, tenho horror a alturas e nado pouco - e terminou na altura em que estava para ser apresentado à Kate Beckinsale, que estava lá ao fundo da sala a galar-me descaradamente há mais de meia hora. Entretanto já tinha emborcado quatro martinis "Shaken, not stirred", armado em James Bond, e as minhas pernas estavam como as pestanas da Kate a piscarem para mim - a tremelicar - e também como os seus lábios - entreabertas (sempre é mais decente dizer que eram as minhas pernas a estar entreabertas do que as da Kate). O mais trágico é que, se ao princípio eu nem sabia onde estava, depois dos cinco martinis "Shaken, not stirred", ainda pior. E as conversas não ajudaram. Como aquela do Al Pacino ir rodar um filme romântico com a Silvia Saint  ( ou Sylvia Saint, ou assim)  e se é verdade, desta é que dá um avc ao desgraçado do Pacino, embora me pareça que a matéria de que os sonhos são feitos não sejam muito de confiar, além de que é reconhecida a falta de talento da Silvia Saint, quer para o inglês, quer para o diálogo, a não ser que, à semelhança d' O Artista, se trate de um filme mudo (oxalá não seja a preto e branco, porque tal seria um atentado especialmente à imagem do Al Pacino).

Também não gosto de romãs. Nunca gostei de romãs: dão muito trabalho a descascar, e aquilo mesmo depois de descascado, passa-se o tempo a cuspir grainhas. E vieram-me bichanar ao ouvido - um gajo com um tipo abichando - se não queria uma já descascada - romã sublinhe-se, não a Kate nem a a Silvia - sugestão que recusei liminarmente. Que diabo? Romãs? Ali?

E o tempo a passar, o já quase frenético bater de pestanas da Kate, e eu a engolir martinis. "Shaken, not stirred". Nesta altura, dirige-se a mim o anfitrião com uma campainha de mesa na mão - pensei "é agora que ele me vai apresentar à Kate“, que nessa altura fizera emergir uma perna bem torneada (de sonho, como convinha à situação), e a abanava sensualmente através da racha do vestido comprido (a racha também era) verde-esmeralda. O homem, chegado ao pé de mim, levanta a mão, e faz soar a campainha estridentemente.

Foi quando acordei e era a campainha da porta. Levantei-me estremunhado, compus o cabelo e o pijama e abri a porta: não era a Kate, era o empregado da EDP a contar a luz.

Olhei para as horas quando o tipo saiu: tardíssimo. A culpa era do sacana do anfitrião, que se demorara tanto, que da Kate nem pó, só de longe, e ainda por cima me fizera engolir pelo menos seis martinis "Shaken, not stirred". Tomei banho, lavei os dentes - a boca ainda me sabia a papel de música - e vesti-me. Pelo sim, pelo não, uma borrifadela de Eau de Cologne.

Saio de casa, e à esquina da rua apanho um táxi. Rádio sintonizado as notícias. "Uma mulher brasileira de 22 anos, deu à luz a caminho da maternidade de Aparecida. Registou-o sob o nome de Ambulâncio da Aparecida".

Ah! se toda a gente fosse tão prática como a brasileirinha!

E o tipo do táxi:

"Vai aqui um cheiro esquisito, não vai, amigo? Acho que foi daquele mariconço que eu levei à esquina onde o apanhei a si"

Olha o sacana do fogareiro! Seria indirecta?
E eu:

 "Olhe, eu fico mesmo já aqui, se faz favor!".

Definitivamente, mais valia ter passado a noite em claro!