As Minhas Mãos

As minhas mãos são umas mãos vulgares, às quais não dispenso atenções especiais. Talvez o que as diferencie das demais seja o facto de serem minhas e portanto as conhecer melhor. 

São pequenas para mãos de homem. Lembro-me que as do meu pai eram grandes, ossudas. Sempre me pareceram mãos para agarrar com força, mãos de muito trabalho e pouco afago. As minhas ao contrário, são pequenas, eu acho, pouco dados a trabalhos demasiado pesados, quem sabe se feitas só com o propósito de tocar ao de leve, tactear, acariciar. 

E um dia destes vou acordar e verificar que as minhas mãos estão cobertas de pequenas manchas castanhas, pequenos sinais de oxidação com que o tempo me lembrará que já passou muito do tempo que me foi destinado. 

 Nesse dia sei que vou querer visitar os locais que me viram crescer, naquela cidade pendurada num rio largo e com a qual acordei quase todos os dias da minha vida. Nesse dia, que eu sei que vai ser um dia de sol, sei que me vou sentar sozinho, num banco debaixo de um cedro centenário no Príncipe Real que é a árvore mais bonita de Lisboa e olhar as crianças que brincam e riem sem medo do futuro, porque para elas só existe presente, e são quem melhor o sabe viver. E então mais uma vez direi para mim mesmo a frase tão gasta, mas que nem por isso é menos verdadeira, que as crianças são o melhor do mundo 

Nesse dia sei que me sentirei diferente do dia anterior, porque vou saber que estou com muitos anos vividos, que me vão chamar velho e provavelmente me tratarão com comiseração como tratam todos os velhos. E nesse dia sei que quererei fazer um balanço do que deixei para trás. 

Nesse dia sei que quererei saber se as mordidas da vida valeram os sorrisos que ela me deu e vou chegar à conclusão que sim. Porque me lembrarei então que amei e fui retribuído, e só isso já faz com que tudo valha a pena.

(2007)