Tempo que Foge

A ausência também tem termo. Cumpriu a determinação de, conforme sabiamente sugeria Agostinho da Silva, subsidiar voluntariamente o ócio. E assim, separei-me deste pedaço de mim, que lateja quase diariamente em separado, e deixei-me envolver pela indolência emanada pelas paisagens do sul e soçobrei à volúpia do tempo sem tempo, da obediência única ao sol e à lua, levantando-me com um e deitando-me com outra. 

Evocando o filósofo de que agora alguns temporariamente se lembraram – dizia ele que o homem se tornara vítima das suas ambições, tornando-se assim escravo de si próprio, entregando-se por elas a uma vida de trabalho desnecessário - sentei-me nos arrifes batidos pelas ondas quase lisas, e decidi que durante uns tempos, deixaria afogar a vista naquela linha finita que separa os azuis e me disporia a deixar o meu corpo entregue ao sabor dos dias, inerte, só acesos os sentidos.

A cada dia mais convicto que só somos verdadeiramente livres, quando nos libertamos de todos os elos que causam constrangimentos ao livre curso daquilo que verdadeiramente é crucial na vida, e que é ela própria, esvaziei-me de preocupações supérfluas, deixei-me embalar por aqueles murmúrios maternais que a terra-mãe sussurra, e absorvi o cheiro vivo da maresia, ao mesmo tempo que deixava os pés mergulhar na areia húmida, até que aquela dor fina que aperta os ossos como um torno, os faz adormecer e parecer que já não me pertencem. Se fizesse agora uma retrospectiva, quase poderia reconstruir cada minuto, cada pormenor, cada caminhada errante pelas ruas brancas e estreitas, cada olhar ofuscado pelo sol espelhado na calmaria eterna da ria, cada ocaso de céu incendiado. E nunca penso nesses momentos como tempo perdido, porque é neles que me encontro. Porque já não deixo que a vida passe por mim, pois que insisto em passar por ela a cada momento. Pela voz de Gustav von Aschenbach, o inesquecível protagonista de Morte em Veneza, dizia Thomas Mann:

“Lembro-me que uma vez em casa do meu pai tivemos uma dessas – apontando com o olhar, uma ampulheta. - O orifício por onde escorre a areia é tão minúsculo, que de início parece que o nível no vidro superior nunca muda. Aos nossos olhos parece que a areia se esvai apenas no fim, e até se esvair, não vale a pena preocuparmo-nos. Até ao último momento, quando não há mais tempo, quando já não há mais tempo para pensarmos nisso”.

Reconstruo-me
todas as manhãs
Sobre as ruínas
que restaram de outra noite.
Sou paciente.
Sei que assim será
até á eternidade
. Que como outra coisa qualquer
um dia, acabará.