Pequenos Crimes Entre Amigos

José era ateu e crente, aparente contradição.

Ateu por herança paterna e educação, convicção firmada na vivência, na constatação das injustiças e sofrimentos de vidas alheias.

Crente no amor e na sua dimensão divina. Regido desde sempre por essa crença, foi-se deixando embalar pelas palavras corridas que cantavam o amor, alongava a noite embrenhado na prosa e na poesia, lia tudo e amava mais ou queria amar. Sonhava com o amor eterno, aquele que, segundo ele e os poetas que lia, vai crescendo dia a dia, e a que nem a morte física pode estancar, mesmo não crendo ele na vida para além dela.

No auge dos seus delírios, conheceu aquela que, para si, seria a idealizada deusa, quase miragem, e que lhe preencheria todos os sonhos.

Não a vou descrever fisicamente. Era bela, sim. De riso alacre, tao leve que ao andar parecia flutuar um palmo acima do chão, assim ele a via. O impacto do primeiro olhar foi fulminante. Amor à primeira vista.

E ela pareceu de certo modo corresponder. Por pequenos gestos, olhar convidativo, o sorriso de lábio inferior ligeiramente fremente. De tal forma que ele se sentiu compelido a abandonar a sua timidez e abordá-la. Nessa noite, admirou-se ele com o seu inesperado atrevimento e ao assentimento dela.

Assim nasceu aquela que, para ele, na sua natural ingenuidade, seria a história de amor da sua vida. Mas a curiosidade que a tinha a ela guiado até ele foi-se esgotando. Da sua parte, o amor não era um sentimento perene. Papéis invertidos e para ela, pequeno e colorido colibri, ele era a flor no qual ela foi saciando as suas fomes. Ora, as flores têm vida efémera e os colibris, é sabido, saltam sem pecado para o girassol seguinte.

No caso, ele nunca soube quem seria o girassol seguinte. Não lhe interessava. Era o que menos interessava. Só o rasgão profundo nos sonhos de felicidade comum, a machadada vibrante em tudo aquilo em que sempre acreditara, na eternidade do sentimento supremo.

No meio do vendaval de dores, em vez de o confortar, disse-lhe o amigo a quem suspirara a sua fatalidade que “tudo passa, e o amor só é eterno enquanto dura”.

Foi uma crueldade escusada. Não era naquilo que ele cria. Não era aquilo que ele queria ou necessitava naquela altura.

Deixou ir amarfanhando a alma, até que ela não era mais que um pequeno novelo negro que não reconhecia já como parte de si.

O José morreu ontem. Sem poesia. Vítima da sua ingénua credulidade. Também de pequenos crimes perpetrados por quem lhe estava mais próximo: ela que lhe cravara o estilete da indiferença bem fundo e direito ao ventrículo. O amigo, que em breves palavras cortara cerce todas os sonhos que ainda lhe sobravam sobre o que era o amor, e lhe dissera, sem dizer, que tudo não passava de ilusão.

O José morreu ontem. Ateu e descrente.