Violetas

21 de Março. Prelúdio de mais uma Primavera. 

Pela primeira vez em muitos anos, sentou-se só naquele banco de pedra branca do jardim. Sempre o mesmo banco, a hora, a previamente determinada tanto tempo atrás. Sempre aquele dia. 

Olhou as mãos que seguravam o delicado ramo de violetas, compradas na florista com o mesmo carinho de sempre, com o mesmo propósito de todos os anos. E no entanto sabia que desta a destinatária não estaria ali para as receber com aquele sorriso largo de satisfação que lhe subia feliz do fundo da alma e lhe levantava suavemente as comisuras dos lábios, lhe iluminava aqueles olhos escuros e profundos, relampejantes. 

Olhou o céu como que a pedir o milagre que sabia não lhe seria concedido. Voltou a mirar as mãos, desta com mais atenção. Nunca fora muito vaidoso nem se orgulhava especialmente do seu corpo, mas não desgostava delas, eram umas mãos sempre prontas para a carícia fácil, inclinadas à ternura. As veias, quase negras e muito salientes, faziam-lhes sobressair a magreza, de acordo com a do resto do corpo. E reparou especialmente nas pequenas manchas castanhas que as iam juncando, cada dia em maior número, denúncia iniludível que o tempo inexorável lhe deixava, lembrando-o que já lhe sobrava pouco. 

Como lhe pesava cada vez mais a solidão. 

 Recordou com os olhos orvalhados os seus passeios na praia, os dedos de ambos entrelaçados, até que ela se desprendia, descalçava e se aventurava a uma corrida pela estranha renda deixada pela espuma da maré na areia fina, rindo alto, um salto aqui outro ali, sempre vincados com pequenos gritos de satisfação, a voz trinada, que tanta vez lhe povoava os sonhos. A idade nunca lhe retirara a leveza, gostava de tratar de si, vestia sempre roupas finas que lhe frisavam as formas, delgadas mas generosas, e quando corria, o vento encostava-lhe a saia fina e solta às ancas, o que provocava sempre nele um arrepio de incontrolável volúpia, Assistia ao desvario com um sorriso de prazer que lhe perdurava na face muito tempo após. Tudo lhe passava em flashes, a memória não se apagava, não era generosa com ele, obrigava-o a recordar tudo aquilo que queria remeter a um qualquer obscuro escaninho da mente, inacessível, que pudesse para sempre fechar e esquecer sequer da sua existência. 

Levantou-se e uma mão invisível guiou-o ao local onde tantas vezes tinham sido felizes, onde tinham repartido aqueles momentos de alegria inocente, quase juvenil, e que ainda há pouco lhe tomara conta dos pensamentos Sentou-se na rocha, húmida pela maré recentemente vasa, e esticou as pernas enterrando os pés na areia. Sentiu um arrepio subir-lhe e despertar-lhe os instintos, lembrando-lhe que ainda tinha emoções. A areia movia-se, infiltrava-se-lhe nos poros, a sensação era estranha, não sabia se gostava, sabia que durante o dia, no pino do sol, lhe era desagradável. Mas naquela altura, na sua frescura, sentia-a como um tecido, seda, cetim talvez, a fugir-lhe a escorregar-lhe entre os dedos, como a roupa dela nas noites de amor. Tudo lhe trazia a sua presença. Até a Lua com a sua luz misteriosa, porque aparecia às horas que eram as dela. Porque lhe era imprescindível à vida, tal como ela. 

Olhou para o céu, negro profundo de noite, mas iluminado pelo reflexo do astro, e achou estranha relação que com ele estabelecera. A interferência de uma nuvem fugaz interrompia-lhe intermitente a visão, e a escuridão tornava-se mais densa. Sobrava o marulhar das ondas para o recordar onde estava. Apeteceu-lhe mergulhar, rasgar o peito e o coração e afogar-se, dissolver-se naquele mar imenso, convulso. Ou transformar-se numa rocha despida de emoções, isenta dos desejos que permanentemente o torturavam. Mas logo o arrependimento. 

Os seus pensamentos eram a voragem que o consumia sem misericórdia. Tão contraditórios! Achou-se estranhamente masoquista, mas preferia sofrer aquela dor para sempre, a não sentir nada. Era uma dor fina mas ao mesmo tempo sublime a que lhe atravessava a alma. Que lhe doía, mas que já lhe era indispensável à vida, sem ela não se imaginava. Era a dor de sentir a sua ausência, o vazio da sua presença tão desejada mas impossível A lembrança da mulher, tão longínqua, mas sempre tão presente, enviando-lhe um perfume tão intenso lá de longe de onde o olhava com aqueles olhos excessivos, lhe sorria com aquele sorriso de beleza indizível, era uma miragem, um oásis no deserto em que se transformara a sua vida. 

O pensamento, outra vez desobediente, voava para ela. A noite esfriava, tornava-se desagradável, os arrepios sucediam-se mas não se queria ir, evitava ir, sentia os sentidos cada vez mais despertos. Só ali podia estar sozinho com ela. 

Olhou novamente a lua e viu com nitidez a sua face. Ouviu distintamente a voz cantante, o riso puro e cristalino como a água de um ribeiro. Sentiu crescer dentro de si o desejo incontrolável de a sentir junto de si o corpo morno, o hálito cálido e doce. Deitou-se na areia e envolveu-a como se a envolvesse a ela, fundiu-se nela como se fosse o corpo desejado. Estendeu um braço, mergulhou-o na areia como se lhe acariciasse os sedosos cabelos. Fez deslizar a mão abaixo como se lhe percorresse ternamente as ancas perfumadas. Sentiu mais vivo o desejo de a ter só para si, a vontade de, com os lábios húmidos, lhe percorrer o colo, os seios, até a fazer desmaiar de paixão. 

Um espasmo longo percorreu-lhe o corpo. Depois permaneceu inerte. Sentiu a boca salgada. Não soube se era das lágrimas que lhe corriam á desfilada pela face, se era do mar que serenamente o ia abraçando e o levava. 

 Na outra mão, firmemente agarrado, o ramo de violetas que lhe queria oferecer.

(escrevi este texto há muito tempo, e editei-o num sítio, que, pouco tempo depois me arrependi de ter criado e fechei. E fechei de uma forma tão radical, que perdi chaves de acesso e nem apagá-lo posso, pelo que voga por aí na net à deriva, como filho de pai desconhecido. Hoje decidi reeditá-lo, porque penso que devo recordar tanto o que fiz de bem, como de mal)